"A poesia é uma das mais belas formas de arte! É uma arte em que a musicalidade, a harmonia e a imaginação se fundem num só, formando um pedaço de paraíso.
Na minha opinião, a poesia é uma arte dos inteligentes, no entanto, acessível a qualquer um. A poesia é a magia das palavras. A poesia é o encanto das palavras. A poesia é um jogo de palavras, um jogo em que ninguém perde e todos ganham, um jogo em que quem escreve tem o prazer de escrever e quem lê tem o prazer de ler, um jogo que não podia ser mais justo nem mais satisfatório.
Em aula, analisei o poema “O menino da sua mãe” que é uma homenagem a todos os caídos em batalha. Haverá mais bela forma de arte do que aquela que homenageia alguém? O poema choca e abana ideias e não será também esse o propósito da poesia? Abanar ideias!? Fernando Pessoa quando escreve a homenagem em verso procura mostrar o outro lado da guerra. O lado dos homens caídos, primeiro, a arrefecer e, depois, a apodrecer. O lado das mães, dos entes queridos à espera em casa, a rezar para que tudo corra pelo melhor. O lado dos olhares vazios dos homens que já não sentem, que já não estão neste mundo. E não será esse outro propósito da poesia? Mostrar-nos o mundo através de um olhar que não é deste mundo!?
Enfim, quem não aproveita e desfruta desta forma de arte, está a perder a vista mais próxima do céu."
Não posso deixar de colocar aqui este magnífico poema dito por Sindo Filipe
ou cantado por Mafalda Veiga.
No
plaino abandonado
Que a morna brisa aquece,
De balas trespassado-
Duas, de lado a lado-,
Jaz morto, e arrefece.
De balas trespassado-
Duas, de lado a lado-,
Jaz morto, e arrefece.
Raia-lhe
a farda o sangue.
De braços estendidos,
Alvo, louro, exangue,
Fita com olhar langue
E cego os céus perdidos.
De braços estendidos,
Alvo, louro, exangue,
Fita com olhar langue
E cego os céus perdidos.
Tão
jovem! Que jovem era!
(agora que idade tem?)
Filho único, a mãe lhe dera
Um nome e o mantivera:
«O menino de sua mãe.»
(agora que idade tem?)
Filho único, a mãe lhe dera
Um nome e o mantivera:
«O menino de sua mãe.»
Caiu-lhe
da algibeira
A cigarreira breve.
Dera-lhe a mãe. Está inteira
E boa a cigarreira.
Ele é que já não serve.
A cigarreira breve.
Dera-lhe a mãe. Está inteira
E boa a cigarreira.
Ele é que já não serve.
De outra
algibeira, alada
Ponta a roçar o solo,
A brancura embainhada
De um lenço… deu-lho a criada
Velha que o trouxe ao colo.
Ponta a roçar o solo,
A brancura embainhada
De um lenço… deu-lho a criada
Velha que o trouxe ao colo.
Lá
longe, em casa, há a prece:
“ Que volte cedo, e bem!”
(Malhas que o Império tece!)
Jaz morto e apodrece
O menino da sua mãe
“ Que volte cedo, e bem!”
(Malhas que o Império tece!)
Jaz morto e apodrece
O menino da sua mãe
